jueves, 30 de agosto de 2018

Desconsuelo


Los años pasan, las horas no premian y los amantes hacen una larga hilera hacia el pasado pesumbroso sin dar un fruto a ese vientre marchito. La agonía se hace eterna con cada encuentro, al inicio no lo pensaba ni se proyectaba a la concepción; pero entre más pasan los años erudito y la química surgía se vislumbraba con un ser entre mantas blancas envuelto en terciopelo, acariciándole su mejía y acurrucándolo en su pecho, pero la ironía era agreste a ella pues el tiempo solo le daba una burla y reflejaba sus deseos en cada gestación de su entorno.

Los años pasan y el desconsuelo aumenta, las heridas no cierran y el corazón se fracciona a microfragmentos sin reparo. Las salidas y bebidas palian la desdicha, pero no calma su sed ni olvida; ahora es un rencor por su naturaleza aforme, su vivencia inaudita y su cicatriz sin huella del parto añorado.

Ya deja los 30 y su recuerdo se hace eterno.


Blanca Apéstegui

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